Manuel Roca,
humano no por elección
sino por azarosa cadena,
ha caído en un mutismo
de pésimo pronóstico.
Yace
donde tal vez tampoco eligió,
pero si le hicieron caso,
ahora suenan jazz y risas,
y no falta la cerveza
ni el ron.
Bajo sus párpados
quizá palpite todavía
la última caricia del mundo,
la última luz que lo hirió.
O quizá no haya sino noche
bajo los párpados sin temblor,
quizá sean sólo pensamientos
de alguien que lo amó.
El caso es que Manuel
se ha quedado muy quieto,
un gin-tonic
por favor.
Manuel Roca Canabal
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